La mediocridad no es tu enemigo. Es tu excusa.
Hay un patrón que veo repetirse en cada país donde he entrenado —Venezuela, Colombia, España, Ucrania, México, República Dominicana, Guatemala, Panamá, Bolivia, Paraguay, algunos rincones de África y Asia— y es el mismo sin importar el uniforme, el idioma o la bandera: gente que quiere el resultado sin pagar el precio. Rescatistas que quieren certificarse sin sudar. Operadores que quieren la insignia sin el entrenamiento. Profesionales de salud que quieren el título sin el rigor. Es una generación entrenada, sin saberlo, para el atajo.
Y contra eso, en zonas de conflicto, en un helicóptero a 3.000 pies, en un quirófano de campaña o en la camilla de una ambulancia, no hay atajo que valga. O sabes hacer el trabajo, o alguien muere por tu incompetencia disfrazada de "buena actitud".
Esto no es un texto motivacional
de esos que se leen y se olvidan en cinco minutos. Es una confrontación. Léelo
así, y si te incomoda en algún párrafo, no lo saltes. Ese es exactamente el
párrafo que necesitas leer dos veces.
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El diagnóstico antes del tratamiento
Todo médico sabe que no se trata
una enfermedad sin nombrarla primero. Así que nombremos esta.
Vivimos una época donde el
esfuerzo se ha vuelto sospechoso. Donde exigir es "tóxico", donde
corregir es "faltar el respeto", donde disciplina suena a palabra
anticuada que pertenece a generaciones que "no entendían el bienestar emocional".
Y mientras esa narrativa se instala cómodamente en oficinas con aire
acondicionado, en el mundo real —el mío, el de ustedes— la física y la
fisiología no negocian con sentimientos. Una hemorragia no se detiene porque el
operador tuvo una infancia difícil. Un paciente en shock no espera a que
encuentres tu "espacio seguro" para actuar.
He estado en túneles mineros
donde el aire casi no alcanza, en unidades de cuidados intensivos a las tres de
la madrugada con un paciente que se deteriora en tiempo real, en zonas donde el
conflicto armado no da tregua para "procesar emociones" antes de
aplicar un torniquete. En esos lugares, la mediocridad no es un defecto de
carácter: es una sentencia de muerte para alguien más. Por eso este texto no
busca consolarte. Busca sacudirte.
1. La excelencia no es una meta. Es el piso.
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| Programa PERSEO para operadores especiales Ucranianos |
En medicina táctica aprendemos
algo que la vida civil rara vez enseña con la misma crudeza: el estándar no
negocia con tus circunstancias. Un torniquete mal aplicado no "casi"
para la hemorragia. La para o no la para. No existe el "lo intenté".
Existe "lo logré" o "el paciente murió". No hay una zona
intermedia donde el universo premie tu buena intención.
He certificado y evaluado
personal civil, militar, policial y de salud en más de 20 de países, y
he visto el mismo error repetirse: instructores que certifican para no
incomodar, que bajan el estándar para no "ser duros", que confunden empatía
con permisividad. Ese facilismo disfrazado de amabilidad ha matado gente. Lo he
visto de cerca. Con más de 1.500 heridos atendidos en contextos de conflicto
armado no convencional en Venezuela —2004, 2007, 2014, 2017— te puedo asegurar
algo con total certeza clínica: la mediocridad certificada es más peligrosa
que la ignorancia honesta, porque viene acompañada de un papel que dice que
sabes lo que en realidad no dominas. La ignorancia honesta al menos pide ayuda.
La mediocridad certificada actúa con falsa confianza, y esa falsa confianza
cuesta vidas.
Piensa en un cirujano de guerra
en un hospital de campaña. Nadie le pregunta si tuvo un buen día antes de
entrar a quirófano. Nadie evalúa su desempeño con una curva de aprendizaje
"comprensiva". El paciente en la mesa necesita que ese cirujano haya
entrenado miles de horas antes de ese momento, no que tenga buenas intenciones
en ese momento. La excelencia, en nuestro oficio, no es aspiracional. Es la
línea mínima de entrada. Todo lo que esté por debajo de eso no es "estar
en proceso de aprendizaje": es un riesgo activo para la vida de otro ser
humano.
Promover la excelencia como
norma no es elitismo. Es la única forma ética de operar cuando la vida de otro
depende de tu competencia. Y quien confunde exigencia con crueldad,
simplemente nunca ha sostenido en sus manos la responsabilidad real de una vida
ajena.
2. Tus principios no están en
venta, ni siquiera con buen precio
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| Programa PERSEO - España |
He trabajado codo a codo con fuerzas especiales de varios países, con grupos antinarcóticos, con equipos de rescate de compañías mineras que bajan a operaciones donde un error de juicio cuesta una vida en segundos. En todos esos contextos aprendí lo mismo, sin excepción: el dinero compra equipos, contratos y silencio. Nunca compra carácter. Y el carácter es lo único que sostiene una decisión correcta cuando nadie está mirando, cuando no hay cámara, cuando no hay auditoría, cuando el único testigo de tu integridad eres tú mismo frente al espejo.
La generación del facilismo ha
normalizado una idea profundamente peligrosa: que todo tiene precio, que toda
lealtad es negociable si la oferta es suficientemente atractiva. He visto
colegas vender información sensible, deslealtarse por un ascenso cosmético,
traicionar a un equipo completo por una oportunidad "más brillante"
en apariencia. Y siempre —siempre, sin una sola excepción en veinte años de
carrera— terminan solos, porque quien te vende a ti por conveniencia, venderá a
cualquiera por la misma razón exacta. Es matemática de carácter, no es opinión.
Piénsalo como un chaleco
balístico. Un principio negociable es como una placa que solo detiene
proyectiles de bajo calibre: te da una falsa sensación de protección hasta que
llega el impacto real, el que realmente importa, y ahí te falla justo cuando
más lo necesitas. Un principio que se negocia bajo presión nunca fue un
principio. Era una preferencia con buena publicidad, esperando el primer
impacto fuerte para revelarse como lo que siempre fue: nada.
3. La lealtad barata te hará
un favor si te abandona
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| Programa PERSEO - México |
Aquí quiero ser directo contigo, quien sea que este leyendo esto desde una base militar, un hospital, un centro de entrenamiento, una mina a mil metros bajo tierra o una ambulancia a las 3 de la mañana: si alguien te traicionó, te usó o te abandonó cuando más lo necesitabas, no perdiste nada de valor real. Perdiste tiempo. Perdiste ilusiones. Perdiste, quizás, la comodidad de creer que todos operan con la misma ética que tú. Pero no perdiste nada que valiera la pena conservar.
Fundé varias ONGs en medio de conflictos armados civiles, sin presupuesto institucional, sin
reconocimiento oficial, muchas veces solo con la convicción terca de que había
que hacerlo aunque nadie más lo hiciera. En ese camino conocí gente que se sumó
por conveniencia, por la foto, por el reconocimiento momentáneo, y se fue en
cuanto el riesgo superó el beneficio visible. También conocí a los que se
quedaron cuando no había absolutamente nada que ganar, solo trabajo, riesgo y
la posibilidad real de salir heridos o algo peor. Esos últimos son los que
construyen historia. Los primeros son apenas una anécdota que uno termina
olvidando, si es que llega a recordarla.
Aquí va una metáfora que repito a
mis alumnos: en una evacuación bajo fuego, el peso extra te
mata. Cada kilogramo que cargas y no necesitas te resta velocidad, te resta
oxígeno, te resta posibilidad de sobrevivir. La gente desleal es exactamente
ese peso extra: crees que te acompaña, pero en realidad te está frenando en el
momento exacto en que necesitas moverte rápido. Soltarla no es una pérdida. Es
una maniobra táctica de supervivencia.
Cree en tu propósito con la misma
terquedad con la que un alpinista cree en la cima aunque la tormenta le tape
completamente la vista. La gente barata se identifica sola, tarde o temprano:
se va cuando el camino se pone difícil, cuando el costo sube, cuando ya no hay
ganancia inmediata visible. Déjala ir sin rencor, pero también sin nostalgia.
No estás perdiendo aliados. Estás soltando lastre que ya te estaba costando
altitud.
4. Nada que valga la pena se
construye en semanas
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| Proyecto LAZARUS para FFEE |
Aquí está la metáfora que uso con
cada nuevo instructor, y la repito porque
nadie la entiende a la primera: un acero de calidad no se forja en un fin de
semana. Se calienta al rojo vivo, se golpea con violencia calculada, se
enfría bruscamente, se vuelve a calentar, decenas de veces, durante días
completos de trabajo repetitivo y agotador. Ese proceso brutal es exactamente
lo que convierte un metal ordinario, quebradizo, en una hoja que no se rompe
bajo presión real de combate.
15 años en cuidados críticos
no me dieron a mí el criterio clínico que tengo hoy en un curso intensivo de
fin de semana, ni en un diplomado de tres meses, ni en ninguna certificación exprés
con nombre rimbombante. Me lo dieron años de guardias interminables, de
decisiones tomadas con información incompleta, de errores que me costaron
noches sin dormir, de pacientes que no pude salvar y que —duele decirlo, pero
es verdad— me enseñaron infinitamente más que cualquier libro de texto. La
generación del "resultado inmediato" quiere el filo del acero sin
pasar jamás por el fuego. Eso no existe. Nunca ha existido, y ningún algoritmo,
ninguna inteligencia artificial, ningún atajo tecnológico va a cambiar esa ley
fundamental del aprendizaje humano.
Piensa en el buceo de
profundidad, otro terreno que conozco por necesidad operacional. Un buzo que
asciende demasiado rápido sufre embolia gaseosa: el cuerpo simplemente no
tolera que se le exija en horas lo que biológicamente necesita procesar de
forma gradual. La formación de un operador competente funciona exactamente
igual. Si intentas "ascender" tu competencia demasiado rápido, sin
las paradas de descompresión que representan los años de práctica repetida, el
error no tarda en aparecer, y aparece precisamente en el peor momento posible:
en el terreno real, con una vida real en tus manos.
Si estás construyendo algo real
—una carrera, un programa de formación, una reputación como operador confiable,
un servicio de rescate desde cero— deja de medirlo en días o semanas. Empieza a
medirlo en años, incluso en décadas. Todo lo demás es ansiedad disfrazada de
ambición, y la ansiedad, en nuestro oficio, tiene la mala costumbre de tomar
atajos que terminan costando vidas ajenas.
5. Servir es la cicatrización
más honesta que existe
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| TECC para personal de desminado humanitario de UNMAS en Caqueta Colombiano 2018 |
He sido bombero voluntario activo, instructor de rescate en escenarios de conflicto armado, médico aeronáutico, asesor humanitario en programas de desminado bajo el auspicio de Naciones Unidas. Y si algo he aprendido de cada herido que atendí, de cada comunidad devastada donde trabajé, de cada alumno al que formé en condiciones precarias, es esto: servir a otros no es un sacrificio, es una de las formas más honestas de sanar tus propias heridas mientras ayudas a cerrar las de alguien más.
Cuando entrenas a un paramédico
rural en Bolivia, en Guatemala o en cualquier rincón donde los recursos
escasean, para que sepa controlar una hemorragia masiva no solo le entregas una herramienta técnica. Le devuelves
la certeza de que puede hacer una diferencia real, tangible, medible en vidas
salvadas. Y esa certeza, créeme después de haberlo visto en los ojos de cientos
de alumnos, cura mucho más profundamente que cualquier reconocimiento público,
cualquier medalla, cualquier titular de prensa.
Recuerdo con particular claridad
la desproporción entre el esfuerzo invertido en formar a un grupo pequeño de
rescatistas en una zona remota y el impacto que ese esfuerzo terminó teniendo
años después, cuando uno de ellos, ya solo, con lo aprendido y nada más, logró
mantener con vida a un compañero herido durante horas hasta que llegó ayuda
especializada. Ese tipo de momentos no salen en ninguna estadística oficial.
Pero son, sin exageración, la razón de ser de todo este oficio.
El servicio no es debilidad, y
quien lo confunde con eso jamás ha servido de verdad. Es la forma más
disciplinada de fortaleza que existe, porque exige que pongas la necesidad de
otro por encima de tu comodidad, una y otra vez, sistemáticamente, sin que nadie
te lo agradezca la mayoría de las veces, sin aplausos, sin reconocimiento,
muchas veces sin siquiera un simple "gracias".
6. Una sola persona es
suficiente. No necesitas una multitud
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| Desde Tolemaida para TCCC de FFEE |
Esta es la trampa mental que paraliza a mucha gente valiosa antes de siquiera empezar: creen que si no cambian al mundo entero, de forma masiva y visible, no valió la pena el esfuerzo. Esa creencia es falsa. Completamente falsa, y además profundamente destructiva, porque te condena a la inacción esperando un escenario perfecto que nunca llega.
Cuando enseño TCCC a una unidad
pequeña en un lugar remoto, sé perfectamente que quizás solo uno de esos
operadores use lo aprendido en una situación real de vida o muerte a lo largo
de toda su carrera. Estadísticamente, es probable que la mayoría del contenido
nunca se aplique en un escenario de combate real. Pero ese uno, esa vida
salvada, esa familia que no enterró a alguien ese día específico, es el
mundo entero para esa persona y para todos los que la aman. No necesitas
cambiar a millones de personas para justificar tu trabajo. Necesitas cambiar a
uno, de verdad, con profundidad real, y confiar en que ese cambio se multiplica
solo, silenciosamente, como una gota que cae en agua quieta y genera ondas que
ya no puedes ver pero que siguen expandiéndose mucho después de que tú te
fuiste.
Deja de esperar el escenario
grandioso, la plataforma masiva, la oportunidad perfecta para empezar a servir.
El escenario pequeño, el que tienes hoy, frente a ti, con la gente que ya está
a tu alcance, es completamente suficiente. Siempre lo ha sido.
7. Cállate y demuéstralo
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| Proyecto LAZARUS en Helsinki - Finlandia 2023 |
Este es, para mí, el punto más incómodo de todos, y por eso mismo el más importante. La generación del facilismo habla mucho. Publica logros que no tiene, promesas que jamás cumple, intenciones que nunca terminan convirtiéndose en acción concreta. Y en el mundo real —el de la medicina táctica, el de la sala de emergencias, el del rescate en terreno hostil, el del quirófano bajo presión— nadie te pregunta qué dijiste que ibas a hacer. Te preguntan, con total frialdad, qué hiciste.
He conocido a instructores que
hablan durante horas sobre disciplina y llegan tarde a sus propias clases. He
visto a supuestos líderes exigir lealtad mientras ellos mismos traicionan
alianzas apenas surge una oportunidad más cómoda. Esa incoherencia entre el
discurso y la acción es, precisamente, el síntoma más claro de la mediocridad
que este texto denuncia. El cambio verdadero nunca empieza en un discurso, por
elocuente que sea. Empieza en un espejo, en la decisión silenciosa y sin
testigos de hacer lo correcto cuando sería mucho más fácil no hacerlo.
Si quieres exigir disciplina, sé
el primero en llegar puntual, todos los días, sin excepción, incluso cuando
nadie lo nota. Si quieres exigir lealtad, sé el primero en no traicionar cuando
cuesta caro, cuando la traición sería rentable y silenciosa. Si quieres exigir
excelencia, sé el primero en estudiar, en entrenar, en prepararte cuando
absolutamente nadie te está evaluando ni te está mirando.
Deja que tus hechos hablen tan
alto, con tanta contundencia acumulada durante años, que tus palabras se
vuelvan completamente innecesarias.
Una última reflexión, sin
anestesia
No escribo esto para que te
sientas bien durante cinco minutos y luego cierres la pantalla y sigas
exactamente igual. Lo escribo para que te incomode lo suficiente como para
actuar diferente mañana, y pasado mañana, y dentro de un año.
La mediocridad se ha vuelto la
norma porque exige menos esfuerzo, menos compromiso, menos incomodidad
inmediata. Es más cómodo culpar al sistema, a la mala suerte, a la gente
desleal que te rodeó, que mirarte al espejo con honestidad brutal y preguntarte:
¿qué parte de esto me corresponde a mí cambiar primero, hoy, antes de
exigirle nada a nadie más?
No te estoy pidiendo que salves
al mundo entero. Te estoy pidiendo algo mucho más difícil y mucho más valioso:
que te salves a ti mismo de la comodidad, del atajo, de la excusa fácil que
esta generación ha convertido en discurso aceptable. Que elijas, todos los
días, sin excepción, el camino largo, el que se mide en años y no en aplausos
inmediatos, el que se construye en silencio y se sostiene sin necesitar
validación externa.
Porque al final, en este oficio
de salvar vidas —sea en un campo de batalla, en una mina a mil metros de
profundidad, en un helicóptero sobrevolando terreno hostil o en una unidad de
cuidados intensivos a las tres de la madrugada— la única pregunta que realmente
importa nunca es cuánto hablaste sobre la excelencia.
Es si, cuando llegó el momento
real, estuviste a la altura de ella.
¿Y tú? ¿Qué estás dispuesto a construir en silencio, sin aplausos, durante los próximos diez años?
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